bebo y pago
en una fresca mañana
de lunes odiado
café con leche tibia
en una taza
supuestamente limpia.
por varias aceras
brilla caca de chucho
secándose gracias
a un sol espectacular.
en la indignación extendida
gran egoísmo flota, habla,
trae consigo gran cansancio
en cuidado tras cuidado,
en el aguante por migajas.
pido y pruebo pan
hasta cierto punto artesano.
me lo ha servido una garrula panadera
tras decirme «¡dime!»
con tono de timbre molesto.
una ambulancia pide paso,
dos serias colegialas
no piropeadas corren
y un avión descendiendo
traza una estela curvada
sin nubes por medio,
despacio deshaciéndose
mientras la miro largo rato.
aprecio y acabo
de leerme «Juegos…»
de Robin Klein,
original del 86,
traducida en el 95,
sintiéndome trasladado
al calibre del dolor,
con sus ofertantes y
sus receptores
en incómodos años tiernos.
luego lo que me tira es
soltarme del
«¿todavía estás así?»
y del ala del angelito y
del tridente del diablito;
los que tan libremente
han oscurecido señales
el uno del otro
en todos los tiempos en reventa.
