Me pregunto qué es poesía
y me respondo que quizás es poner palabras al azar una tras otra:
balón
hijo de puta
transversal y vertical
Y veo que no.
Quizás complicar el lenguaje
usando tropos y anáforas
seferdinas y anatemas. Crosintaciones, políferas.
Y veo que no.
¿Y tú me lo preguntas? dijo aquel hortera
¡Es un pájaro azul! Contestó el que se vendía de malo,
y le dio un trago a su cerveza.
Una ventana a la realidad,
afirmaba uno que no era Obama pero que tenía también el Nobel.
(lo del Nobel de Obama, no es de poema, es de novela)
Y veo que no.
Y pienso entonces si es cosa de crear imágenes.
Una torre de vasos que amenaza con caerse en la mesa de una boda,
tras el banquete todos bailan a su alrededor,
saltan de lado a lado.
Los vasos no dejan de moverse.
Amenazan llenar el suelo de cristales.
Y veo que no.
Todo es poesía menos nosotros.
Impresionante. Refleja el maltrato y la anulación de una persona, y por consiguiente el desenlace trágico q conlleva.
Se me pone la piel de gallina al leerlo.