[Tragos amargos] Días de plomo y rosas

plomoDías de plomo y rosas. Días que transcurren entre redoble de tambores marcial. El tiempo se detiene en cuarteles de invierno. La soledad se refugia en guardias nocturnas frente al hastío. Ese enemigo invisible que no se esconde en desiertos lejanos, sino en nosotros mismos. Noches al raso de la desolación del campo de batalla vital. Disciplina militar que nos mantiene vivos cuando la esperanza muere destripada por una mina trampa junto al camino a Itaca. Las misiones suicidas siempre quedan para quien no teme al enemigo que se esconde entre la maleza del orden establecido. Tumbas sin nombre en el memorial de los héroes perdidos.

El soldado de lo cotidiano no teme ni al dolor ni a la muerte. Teme la rutina de los días tristes. Días que son marcas en una pared blanca junto a su catre. Marcas que señalan el tiempo que ya no volverá a golpear con sus manillas en el alma agotada de disciplina. Señales sobre la cal de una pared que nadie volverá a pintar. En la soledad del barracón, el soldado desconocido se funde en el plomo de los días a pesar del frío. Disuelto en metal caliente, su alma gélida se prepara para un día más. Dispuesto para la siguiente formación en el patio, intenta vislumbrar por la ventana una flor que le devuelva la esperanza. Aguardando el siguiente toque de corneta, piensa en el día que deposite una rosa junto a las tumbas sin nombre de quienes le precedieron. Será su homenaje a quienes desertaron del hastío y se unieron a su causa perdida.

Una semana más, celebraremos la victoria sobre el domingo con plomo y rosas. Como soldaditos de plomo dispuestos frente a la fundición. Hoy somos soldaditos recien pintados. Sonrientes. Dispuestos a morir por sobrevivir una semana más en tierra de nadie. Dispuestos a vivir por desenterrar cualquier rosa entre la metralla de las explosiones diarias.

La ilustración que acompaña a este artículo es de Raquel G. Ibáñez.

bluebird Comunicación
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